итак, товарищи, это сообщество для стихов - хороших, разных, замечательных, кретинских и тэ дэ и тэ пэ.

зачем?

всякие правила. ознакомиться непременно

Дружественные сообщества
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:38 

вивиан дамор блок
ну что ж, начнем, пожалуй:

x-place

через триста лет покинутый город становится диким парком,
в шесть утра уцелевшие окна целуют последние холода.
истончаются улицы и дрожат, будто нити в руках у безумной парки.
голос вплетен в помехи, ветер в обвисшие провода.
до запретных земель добираются дети, им нравится страшное и большое:
черные дыры, бесплотные тени, невидимые корабли, -
а там ничего: только шепот и только шорох,
только музыка из-под земли.
только заросшая лестница, разбитый дверной проем;
лето придет навсегда и к полуночи не остынет.
всякий твой путь отныне приводит в мою пустыню,
к желтым морям одуванчиков, островам полыни,
легкое сердце мое...

и когда на улицы ляжет вечер неподвижный и голубой,
под твоими ногами мои расцветут следы,
допотопный приемник захлебнется собственным шумом,
подожди: я хочу говорить с тобой, я уже говорю с тобой,
плоть от плоти растресканного асфальта,
кровь дождевой воды,
послушай меня,
придумай...

я хочу говорить с тобой под раскрытым небом, рука в руке,
в небывалое время суток, при меняющейся погоде,
и плевать, что мой город звучит на твоем языке
нехорошо: "не ходи сюда" - или как-то вроде...

и вот еще одно, мимо которого не проходится:

в жаркую землю летом толкались посохи,
звезды текли дорогами птичьих стай.
долго ходил по болоту как посуху?
а вот теперь - летай!
жди на пустых полях голубых проталин,
в небе всю зиму темно - не видать ни зги.
знаешь, как сделать, чтобы твой дом летал?
сожги.

спрятано под снегами, а до сих пор болит,
сажей рисует по белому пройденную версту.
летом мещерские девочки щурились в выгоревший зенит,
и были глаза их - как ягоды, прозрачные на свету.
ветер одних загонял под крыши, другим - пел,
нес над кронами и над кровлями красный горячий сон.
в нежилых домах по углам собирался пепел,
в уголках глаз - соль.

что отжило - засыпано этой солью,
не стирать белья, со стола не сметать крох -
не поет вода, никого не хранит осока,
никого не ловит за щиколотки мокрый мох.
все равно зима, над землей долго стоят льды.
по утрам так сонно, не разлепить век.
это был дом.
дом, а потом дым.
а потом снег.

автор

@темы: читать и восхищаться, чужое

21:48 

вивиан дамор блок
На самом деле, мне нравилась только ты,
Мой идеал и моё мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
И это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
Порхаешь между Орсе и Прадо,
Я, можно сказать, собрал тебя по частям -
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
Третья умеет всё принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая во мне -
Вместе больше не попадалось.
Одна как ты, с лица отдувает прядь,
Другая вечно ключи теряет.
А что, я ни разу не мог в одно это всё собрать?
Так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
Допустила меня раза три через все препоны,
Осталась тут, воплотясь во все живые цветы
И все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
Подмены сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а Роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.

Дмитрий Быков

@темы: читать и восхищаться, чужое

21:49 

вивиан дамор блок
Перекличка с утра, а до этого — чашка чая плюс желанье лечь звездой и уже не встать.
Корабельников, Милославский, Литов, Нечаев, Нигижинский, ну, да, и Прохоров — на местах.
Остальные придут чуть позже, у них там допы по истории, по чему-нибудь-там-еще.
Впереди целый день, работы еще с Акрополь, время тянется, время через тебя течет.

До ЕГЭ еще целый месяц, потом все лето можно будет смотреть, как солнце идет в зенит.
А пока проверяешь правильность их ответов и от всей этой чуши даже в ушах фонит.
Тут хорош только Прохоров — местный подпольный гений; он серьезен как Авиценна и полицай.
Да, и вправду хорош, и это твоя проблема — жаль, конечно, но это бестолку отрицать.

Он не то что бы стал великой какой напастью, просто тонок, светловолос и вполне красив.
И ты смотришь, но он не видит (пожалуй, к счастью) что у тебя почти не осталось сил.
Смотришь — и что-то щелкает между ребер, где-то на фоне слышится тихий звон.
Мальчик. Ресницы. Линии рук и бедер. Острые плечи. Светел, смешлив, умен.

Успокойся, ты даже Гумберт — и тот хреновый, зато получился сдержанный педагог.
Если ты сдержишься, ангел замолвит слово, и на тебя посмотрит чуть мягче Бог.
Он же закончит скоро. Ума и силы будет в нем столько, что просто тушите свет.
Педофилия — это статья, Корнилов.
Детке семнадцать.
Есть аргументы?
Нет.

Сидхётт

@темы: читать и восхищаться, чужое

21:51 

вивиан дамор блок
Петроградка бесснежна, нечего ждать и пора в Тамбов.
Прислонившись к стеклу в коридоре, смотреть вперёд,
думать глупое: что бы смог сделать Бог,
если бы это мой сейчас наступил черёд?
Забывать как зовут попутчицу через раз
и не помнить вообще, ноябрь сейчас или март.
- А вы тоже думаете, что сделаны из ребра?
- А представляете, как ей наскучил Эдемский сад?
Потерять нить беседы, в тамбуре покурить,
в темноте разглядеть последнее северное село.
- Это, - скажет попутчица, - железнодорожное поппури
за окном вас тоже, видимо, заебло?
Я, - скажет, - мотаюсь раз восемь в год
и даже не думайте спрашивать, почему -
не ваше дело. - Вздрогнет, замолкнет и отойдёт
в конец вагона: наверно, звонить ему.
За это время честнее всего уснуть и
весь следующий день до прибытия промолчать.
...Но тоска ещё на Московском легла на грудь
намертво, будто гербовая печать.

Тиу

@темы: читать и восхищаться, чужое

23:03 

Рад приветствовать!

kiyomori
Я люблю мир таким, какой он нет
Хорошее сообщество, моему Мурчательству в нём уютно. И принимать участие хочется. Мой собственный свалкообразный дайрик состоит из стихов чуть менее, чем полностью, так что - буду делиться.
Для затравки - ну, хоть вот этим:

Лето снова прошло так скоро.
Достаём свитера и зонтик...
Дождь тихонько смывает город
С тёмно-серого горизонта.

Дождь о чём-то ушедшем плачет,
И о чём-то небывшем шепчет.
Лето кончилось, это значит -
Будет петь и прощаться легче.

Будет ездить в метро уютней,
Будет чаще хотеться чаю...
Для тебя я забуду будни?
Если честно - не обещаю.

Скоро осень тоской прольётся,
Как мне спорить с её гипнозом...
Будем тихо шалеть без солнца,
И писать непременно прозу,

И варенье варить "минутку",
И ловить жёлтый листик в руку,.
И в дожде ледяном и жутком
Безнадёжно терять друг друга...

@темы: свое

08:39 

вивиан дамор блок
Не нужно встречаться.
Правда.
Ты уж поверь.
Мне тяжко даже с собой, ни к чему другие.
Ты как себе это видишь?
Я вижу две
щебечущие за чаем большие гири.

Ты греешь мои кошмарные ноябри
инъекциями эмоций,
цветом акаций.
Но вне наших текстов нам не о чем говорить,
поэтому лучше и не пересекаться.

А байки о том, как время ты коротал
над белой степью листа,
и о том, как стать становится старостью,
и о том, как устал.
О том, как мы дышим в такт и думаем в такт,
мне незачем слушать, брат.
Я знаю и так.

Диана Сидерос

@темы: читать и восхищаться, чужое

17:05 

Понравилось очень.

kiyomori
Я люблю мир таким, какой он нет
модератор: объявляется конкурс на лучший простеб акации

Пишет демодок:

Романтика и прагматика, или
Воспоминание о срубленной акации

Я умер. Теперь мне осталось фактически сдохнуть
и стать несомненным источником трупного яда. - модератор: товарищи, это ж капец!1111
...А вы наблюдали, как ветви акации сохнут
и молят древесного бога: «Не надо, не надо!»?

Акация тоже разумна. И мыслила тоже, модератор: представил себе разумную акацию, бьюсь в истерике
древесных богов вопрошая: «Откуда я? Где я?».
Но с каждой весною стручки — всё короче и тоньше,
и даже от самого их зарожденья — желтее.

Древесные боги смущённо роняли улыбки:
«Мы все совершаем ошибки в начале пути!».
Акация мыслила — это и было ошибкой!
Росла не туда, куда ей надлежало расти.

Досадовали и сердились древесные боги,
шутя и не в шутку грозили ножом и огнём.
Акация не поддавалась. Росла. Но в итоге —
обрезаны ветви над ей наклонённым плетнём!

От трупного яда все веточки не излечить:
мертвы, но растут. Нет судьбы для акации злее!
И боги решили: «Акацию надо срубить
и сжечь на костре... Нет — в печи! Чтобы стало теплее».
запись создана: 10.08.2011 в 16:32

@темы: чужое, троллоло

17:08 

вивиан дамор блок
милые, еще один трындец в нашу копилочку:

Вспомню ли о тебе,
Юная недотрога. --
Вновь начинаю петь:
Што ж ты бля так жестока?

Не подпускаешь кы ах ты ж, мамин йожинька, "не подпускаешь кы телу"....
Телу (мозгов-то нету)
Меня, да и всех других, --
Ни петтингу, ни минету.

Плачу вот и дрочу. -
Што же ты тварь такая? -
Хоть бы чуть-чуть, чуть-чуть...

Сперма с руки стекает.

я это даже комментировать не в силах, простите, но вивиан сегодня стекает пацтол как сперма с руки аффтара

авторство принадлежит некоему Аксолотль, и я бы убилакого-нибудь за ассоциацию с кортасаровским рассказом

@темы: троллоло, чужое

21:32 

Ода оральному сексу

5.54
I wanna riot!
Оральный секс! Он тем прекрасен,
Что совершенно не опасен.
С ним невозможно залететь,
Зато с ним можно громко петь,
Орать, смеяться, говорить,
Грызть ногти или пиво пить.
Ты хочешь что-то возразить?
Ты говоришь про гигиену?
Меня ты можешь оскорбить!
Мой член – он не с земли полено!
Давно уж знает весь народ,
И ты меня теперь послушай!
У человека грязен – рот!
Не член, не задница, не уши!
Тебя-то знаю я давно,
Твой ротик мне милее пива!
А предрассудки все – говно,
И следовать им – некрасиво!
Короче, солнышко, не злись,
Прошу, любимая, не дуйся!
Живи, люби и веселись,
И на бананах тренируйся!

Руфус Чайлд Фенберг

@темы: чужое

19:46 

имбирный кот
книжный червяк
11.08.2011 в 14:15
Пишет Rowana:

Маяк
1
Пора уходить, пора забывать, пора
Сети плести из тугих рыболовных нитей.
Кто же мне будет завтра шептать "моя"?
Я лежу у воды, в груди у меня маяк.
Каждый, кто любит меня - смотритель,
Каждый, кого я люблю - корабль.

Каждый, кого я люблю - вода,
Ждет меня, тянет меня на дно.
Милая, сердце мое отдай -
Мне без него темно.

2
Вместо стекол из окон блестит слюда.
Я умыта водой, надо мной вода, подо мной вода, я и сама вода.
На вопрос "когда встретимся?" отвечать что-то среднее между "завтра" и "никогда",
Но не думай об этом, радость моя, и не помни об этом, моя беда.

3
Небо светлеет с синего в голубое.
Все, что мы называли с тобой любовью,
Сонные волны смоют к утру с песка.
Ах, если бы мы умели не отпускать...
Иди на свет моего неспящего маяка -
Я тебе спою о любви и боли.

4
И вот ты идешь по дну, разбиваешь себя о дно.
Как тебе там одной, как тебе здесь одной?
Как ты живешь со всей своей глубиной внутри?
Смотри,
Это будто рассвет в одном из трюмов моих запаян.
Больно, когда есть надежда, а так не больно.
Помнишь нашу усталую песнь прибоя?
Так пой мне, родная, пой мне,
Если я засыпаю.

5
Когда рыбаки достанут свои удила,
Когда их жены и дети затихнут под одеялом,
Я буду ждать у воды, чтоб ты однажды не потерялась,
Чтобы не заблудилась.

URL записи

@темы: чужое, читать и восхищаться

16:56 

имбирный кот
книжный червяк
От одного солнца – миллион теней.
От одного ветра – миллион листьев.
На миллион детей – один гений.
На одного гения – один выстрел.
На одном нерве быть нельзя первым.
На одном вокзале я вчера видел
Одного БОМЖа. У него на коже
Нарисовано чувство. Пусть плохое, но все же…
Для одной правды – миллион жизней.
Для одной жизни – миллион песен.
Для одной песни – килотонны боли.
Для одной боли – человек тесен.
Одного солнца – миллионы теней…
Одного ветра - миллионы листьев…
Миллион детей. Один гений.
На одного гения. Один выстрел.

Высшая арифметика, Пашка Фахтрдинов

@темы: читать и восхищаться, чужое

20:37 

имбирный кот
книжный червяк
я ношу в себе город, который носит в себе меня;
честный осенний холод сильнее день ото дня;
за окном проспект ложится всполохами огня
поперёк реки.

адам ориентировался на вкус, называя чувства:
вот одиночество – острое, крепкое, как робуста,
вот любовь – сладка, даже приторна, льётся густо,
все остальные слова горьки.

прохлада на сердце, а все решения – сгоряча:
научусь прощать, научусь молчать,
и на имя твоё – седьмую печать,
и на память – замок потуже.

да и что мне, действительно, сделается теперь?
ведь блажен избранный царской охотой зверь;
а отчаянье – это когда превышен лимит потерь,
ты ломаешь ногти, стучишься, скребёшься в дверь,
а она заперта снаружи.

tovarish-zhe

@темы: читать и восхищаться, чужое

13:10 

По-моему, это гениально

5.54
I wanna riot!
Автор: Габриэль Александр Михайлович

Не ища себя в природе, в состояньи полутранса мы приходим и уходим, цап-царапая пространство; мы как баги в божьем коде, вырожденцы Средиземья, мы проходим, как проходит беззастенчивое время... Мы заложники рутины, безучастники событий, мы Пьеро и Коломбины, что подвешены на нити; мы на Волге и Гудзоне, дети тусклых революций... Небо тянет к нам ладони, но не может дотянуться...

Мы свободная орава, нам пора бы к Альфам, Вегам... Знаем: больше влево-вправо не считается побегом, и не зырят зло и тупо, не поддавшись нашим чарам пограничник Карацупа со своим Комнемухтаром... Но привычки есть привычки, всё так страшно и неясно; и в дрожащих пальцах спички загораются и гаснут. Нет "нельзя!", но есть "не надо!..", всюду мнятся кнут да вожжи... Нам бы выйти вон из ряда, но в ряду комфортней всё же...

Всё, что писано в программе, мы узнаем в послесловьи. Остается лишь стихами истекать, как бурой кровью; потому что в наших норах - атмосфера тьмы и яда, потому что в наши поры въелись запахи распада... От Ванкувера до Кушки в двадцать первом шатком веке спят усталые игрушки по прозванью человеки; на бочок легли в коробки фрезеровщик и прозаик, души вынеся за скобки, чтоб не видели глаза их... Недопаханные нивы... Недобор тепла и света...

Лишь одни стихи и живы.
И спасибо им за это.

@темы: читать и восхищаться, чужое

13:20 

Isolda

5.54
I wanna riot!
Серое небо слезами капает, тает-тает облако изо льда. Изольда, не плачь, я бы сам заплакал, если бы знал, что так будет всегда. Волынки и флейты так меня радуют, что сердце на ленты опять изрезали. Какие ещё вы прячете клады за парусами и волнорезами? Я забросал бы тебя подарками, но как-то так вышло, что мы не ровня. И очень жаль, что под вашими арками красиво смотрится лишь терновник. Но если небо выцветит перламутром, я помечтаю: а вдруг ты ждёшь? Изольда, я знаю, что этим утром в Ирландии тоже дождь.

@музыка: Qntal - Name Der Rose

@темы: свое, читать и восхищаться

16:50 

Key_stonE
Fucking hero
Сердце на полях тетрадки
Музыка в карандаше.
Убегаю без оглядки,
Пойте траурную мне.

читать дальше

@темы: свое

23:48 

Ниэби Оленьи Рожки
Здесь умер старик. И всё равно каждый год приходит весна.
С голубого экрана
доморощенным солнцем свастики
протянулась полоска ткани, повязкой укрыв глаза.
Я искал под диваном пульт,
но под ним лишь обломки пластика
и надломанный крест с гравировкою:
"Док,
я уже
не вернусь
назад".

А на улице ветер и пьяное затхлое лето
погружает деревья в дымящий мерцающий смог.
Через пыль и песок на ветру
различимо пестреет лента
в волосах Аннушки, разливающей масло
у моих
ног.

Она тянется белыми контурами на асфальте
этикеткой зеленых бутылок, иглой в центре мутных глаз.
Сегодня Торрес, прикрыв глаза, пробивает пенальти.
Завтра в газетах ребенок,
в белеющей ткани в пятнах,
смотрящий в небо
в последний
раз.

Я засыпаю больными снами брошенного младенца
в покрывале из лжи, броских слов, пресловутых клише и...
чувствую, как
пестрая новостная лента
проходит сквозь сердце
и затягивается
на шее.

@темы: подлежит критике, свое

17:53 

имбирный кот
книжный червяк
Идешь, на меня похожий,
Глаза устремляя вниз.
Я их опускала—тоже!
Прохожий, остановись!

Прочти — слепоты куриной
И маков набрав букет—
Что звали меня Мариной
И сколько мне было лет.

Не думай, что здесь—могила,
Что я появлюсь, грозя...
Я слишком сама любила
Смеяться, когда нельзя!

И кровь приливала к коже,
И кудри мои вились...
Я тоже была, прохожий!
Прохожий, остановись!

Сорви себе стебель дикий
И ягоду ему вслед:
Кладбищенской земляники
Крупнее и слаще нет.

Но только не стой угрюмо,
Главу опустив на грудь.
Легко обо мне подумай,
Легко обо мне забудь.

Как луч тебя освещает!
Ты весь в золотой пыли...
— И пусть тебя не смущает
Мой голос из-под земли.

1913г., Марина Цветаева

@темы: читать и восхищаться, классика, чужое

17:50 

имбирный кот
книжный червяк
итак, товарищи. я все-таки предлагаю заняться в сообществе тем, для чего оно было заведено - суровой и беспощадной критикой. начать готов с себя, остальные же пускай берут с меня пример, а также подключаются к обсуждениям. вот, выкладываю одно из своих старых и жду самой беспардонной критики:

разговор этот не доведет до добра -
до прозы лишь.

стихами выплескивайся, вейся, вейся, вейся
листом бумажным,
родинкой вражьей
над верхней губой.
- здесь я, здесь я, здесь я, -
кричит через шум радиостанций
через италию, францию,
голос чей-то. кажется, твой.

пробивается, упорно бьется, бьется, бьется,
я бы закрыл уши, завязал рот,
да не слушать нельзя,
этот голос проникнет
через любой вход,
даже через глаза.
и смеется. какого черта, он смеется?

милая, где ж тебя носило-то девять лет,
с кем ты завтракала под неизменного баха,
кого ты, в конце концов, трахала?
с кем делила обед?

почему твой голос льется через эфир
именно сейчас
когда все пластинки баха раскрошены
и остался только рэй чарльз?

@темы: свое, подлежит критике

18:18 

Тедди-Ло
Мать Тереза совершает смертный грех в чистилище(с)
Юра Богородский
в тему, как раз. дорогие критики, не указывайте мне пожалуйста на размеры и ритмы, я уже понял!

Последний день лета.

Однажды, совсем поздним летом.
Малюсенькая, одинокая
Девчушка с растрепанным букетом
Бежала, опаздывая ненароком.

Не обращала внимания на светофоры,
И на пялящиеся лица людей.
Глаза - большие авроры,
Прекрасно смотрелись на ней.

Она бежала так быстро:
Что птицы с деревьев – вверх.
Прорезала, точно выстрел,
Возникающий где-то смех.

Она бежала к закату,
Повторяя «Стой, не уйдешь!».
Как будто её зарплату
Стырил какой-то бомж.

Взрослые оборачивались,
Не понимая «куда ей спешить?»
А девочке хотелось всего лишь:
Подольше этим летом пожить.

vk.com/topic-24807360_26802934?offset=240 - атседа прекрасне.

@темы: троллоло, читать и восхищаться, чужое

18:35 

Моё любимое, апельсиновое и ароматное

Тедди-Ло
Мать Тереза совершает смертный грех в чистилище(с)
Давно не баловался, а вчера что-то заставило. Наверное, вновь вернулся муз, ибо мыслей неожиданно много. Поскольку выставляю для критики, то хочу выразить сразу два интересующих меня аспекта. Я знаю, что с рифмой плохо, поэтому такой разбор "--/--/" приветствуется, и если есть замечания по сюжету - жду, т.е. где не хватает куска текста, чтобы было понятно о чем стихотворение, говорите.


Пальцы бежали то вправо, то влево.
Мелодия звучала, а сердце болело.
Птица кричала, а небо все пело
Так грустно и тяжко. Уже ведь стемнело...

Ночь опустилась, крылом всех закрыла.
Мать-одиночка ребенка укрыла,
Плачет лишь ангел, она ведь безкрыла
Часть себя отдала за то, что любила...

Так ярко и сильно, как будто Везувий
Вновь пробудился от тысячи снов.
Окуналась ангел в пучину безумий
Очнулась уже среди смертных оков...

Пальцы бежали то вправо, то влево
Ночной пианист - холодное тело.
Безмолвный слуга, исполняющий дело.
Забывший о том, что дышала она.

Чужие страдание в песнь обернула
С ночью слилась и горе заснуло.
Надежда себя из глубин вновь вернула
И стало от песни уже как-то легче...

И слезы не катятся по белой щеке,
Рука успокоилась в теплой руке.
Любовь двух людей подобна реке,
Что начало берет где-то там в вышине.


Смысл следующий. Бытует мнение, что музыканты своей игрой на инструменте излечивают души и способствуют выздоравливанию больных. Так вот история о том, что некая пианистка даже после смерти с наступлением ночи, начинает играть на своем инструменте, и песнь ее пальцев забирает горе. Как пример-пояснение, приводится стандартная история ангела. Мол полюбил и пал, теперь плачет, но послушав игру пианистки понимает, что хоть и стала она теперь человеком, но любимый рядом и все хорошо, ведь союз двух сердец все равно начинается где-то наверху.

m-u-s-a.diary.ru/p179706511.htm

@темы: троллоло, читать и восхищаться, чужое

Стихи для маленькой Ло

главная